第207章 老子的子弹被人摸了（2/2）
编制科查不到。人事档案拖着不给。“战区之眼”的电报没人理。
什么样的东西，能让军统的人满口应承却什么都不查？能让五战区长官部对自己核发的最高权限视而不见？
苏晚把手掌翻过来，看着左掌心那条反复被碎镜片割开又结痂的旧疤。
谢长峥不在。
马奎不在。
满不在。
她一个人蹲在长沙城里，带着一支步枪、八发手枪弹，和一脑子没人能帮她解的问号。
——
当天傍晚，苏晚回到文昌街的时候，在楼梯口停了三秒。
她的鞋底踩在第三级台阶上，感觉不对。
早上出门前，她在这级台阶的左侧边缘洒了一层极薄的灶灰。灰是她从红薯摊子那里顺来的，撒得很淡，不注意根本看不出来。
现在灰还在，但纹路变了。
有人上过楼。
苏晚右手摸上了腰后的驳壳枪，脚步放轻，贴着墙上到二楼。
房门关着，门缝里没有异常气味。
她用左手食指碰了碰门把手——凉的，没有体温残留。人已经走了。
苏晚推门进去，扫了一圈。
床铺没被动过。桌上的搪瓷杯、油灯、红薯皮，位置都没变。帆布包还靠在墙角，带扣系着，包口的折痕和早上一样。
苏晚蹲下来，拉出帆布包。
她先检查了毛瑟步枪。枪机正常，蔡司镜镜盖扣合，枪身没有被拆解的痕迹。
然后她翻开包底的夹层，把备用弹匣摸出来。
五发毛瑟尖头弹，整齐地排在弹匣里。
苏晚的手指从弹壳底部划过去。
第一发。第二发。第三发。
她停了。
早上装弹的时候，她特意把第三发的弹壳底火朝右放。这是她从台儿庄就养成的习惯——在固定位置放一发方向不同的子弹，用来确认弹匣有没有被人动过。
现在，第三发的底火朝左。
有人把子弹取出来过，又放了回去。放的时候没注意方向。
苏晚把五发子弹全部退出来，排在床单上。
她挨个儿捏了一遍弹壳，又挨个儿对着油灯看了弹头。
子弹没有被调包。重量对，光泽对，弹头的铜被甲上那种特有的拉丝纹路也对。
只是顺序变了。
苏晚把子弹重新压进弹匣，一发一发，按照她自己的规矩。
她把弹匣塞回夹层，坐到了床沿上。
房间里很安静。窗外的梅溪街上有人在吆喝“烤红薯——热乎的——”，声音拖得很长。
苏晚低头看着自己的右手。
食指搁在膝盖上，指腹微微内扣，幅度不超过五度。
颤了两下。
停了。
又颤了一下。
她用左手按住食指，把它摁在大腿肌肉上，硬生生压住。
骨节传来的震动从指尖顺着前臂一路往上走，到了肘关节才消失。
苏晚松开左手，站起来走到窗前。
窗户没开，她透过玻璃往下看。
梅溪街上的行人比白天少了一半。卖烤红薯的推着炉子走了。路灯亮着，光晕发黄。
电线杆底下蹲着一个抽烟的男人。
苏晚往左看了看，街角的布店门口站着另一个。
她收回视线。
四面八方，全是墙。
她在长沙待了五天。五天里，刘先生的每一个“好办”都变成了“查不到”，她的最高权限电报被人吞了，连备用弹匣都被翻过。
对方什么都没，什么都没做，甚至连一句威胁的话都没有留。
但意思已经够清楚了。
**到此为止。**
苏晚从窗前退回来，坐到桌边。
她把驳壳枪从腰后摘下来，退出弹匣确认了一遍。八发。
毛瑟步枪的弹药袋里还有二十四发尖头弹。
窗外的风从缝隙里钻进来，带着长沙冬天特有的那种湿冷。
苏晚把棉衣往身上裹了裹。
她的手指碰到了内衣暗兜的硬物——碎镜片，变形弹头，“枪擦干净”的纸条。三件东西贴着肋骨，随着呼吸一起一伏。
谢长峥现在在哪？
他的腹腔粘连有没有做完手术？
这些问题从脑子里冒出来又被她摁下去。
不是想这些的时候。
她把脑子清空，从头到尾把这五天里的每一个人、每一句话过了一遍。
刘先生。周主任。跟踪的人。动过弹匣的人。
全是军统的线。
军统的线全断了。
苏晚的手指在桌面上无意识地敲着，敲了七八下，忽然停住。
她想起了一个人。
吴先生。
那个一个多月前，穿着半旧中山装，带着三张瑞典道林纸打印的参数表，出现在大别山营地里的瘦长男人。
他的证件上写的是“军事委员会调查统计局”。
也是军统。
但他不一样。
他来的时候，没有刘先生这种满口应承的油滑。他放下东西就走，干净利，连一根头发丝都没留。
而且——他带来的那份参数表，用的正是和“镜”签收的同一种纸。
苏晚从口袋里摸出马奎给的铜片，翻过来看了一眼。
“活着”两个字在油灯底下泛着暗光。
她把铜片攥紧。
军统不是铁板一块。
刘先生是一条线。吴先生是另一条线。
这两条线之间，八成有缝。
苏晚站起来，走到帆布包前，从夹层里摸出毛瑟步枪的弹匣，掂了掂。
第三发子弹的底火朝右。
她把弹匣放回去，蹲在包旁边想了半分钟。
然后她走到门口，拉开门。
“铁柱。”
黑暗的楼道里，李铁柱的声音从楼梯拐角传上来。
“在。”
他一直蹲在楼梯口。
“明天一早，去联络点找王三。”
“又发电报？”
“不发电报。”苏晚靠在门框上，“让他帮我查一个人。”
“谁？”
“姓吴。一个多月前在大别山出现过的那个。他的上线是谁，他走的是军统哪条线，他拿的那张证件是哪个站签发的。”
李铁柱在黑暗里沉默了两秒。
“苏队长，你是要绕开刘先生？”
苏晚没答。她退回房间，带上了门。
桌上的油灯燃到了灯芯的根，火苗缩成黄豆大的一粒，映在搪瓷杯的水面上，晃了两晃就灭了。
黑暗里，苏晚躺在床上，右手摸着枕头底下的驳壳枪。
楼下，抽“飞马”烟的人换了班。新来的这个不抽烟，但他的鞋底踩在积水上的声音很有节奏。
苏晚攥了一下暗兜里的碎镜片。
金属片的棱角硌进掌心旧疤里，有一点疼。
她松开手，翻了个身。
分离第五十五天了。
她闭上眼，脑子里转着吴先生那张瘦长的脸，和他走路时那种过于稳定的节奏。
明天开始，换一条路。